Seis años después
del terremoto de Haití
Fue en la oficina de Correos.
Aguardaban, escritas y cerradas
en un sobre, tus palabras,
tu abrazo de papel en la distancia.
Descritas las sonrisas y el calor
de tus últimos caminos, el llanto
en tu lejana soledad,
la silenciosa voz de tus dedos
goteando en el teclado,
mitigando el ardor de la nostalgia
y el deseo del tacto
que conserva celosa tu memoria.
Esperabas y el niño de un cartel,
polvorientamente sentado
sobre los escombros de antaño,
sobre las ruinas
su exangüe percha de andrajos,
traspasó tu aliento.
Su mirar desabrigado y desierto
pudo cavar tu pecho:
te manchó de fango y hambre,
te llenó de lágrimas,
de procaces moscas, de sangre seca…
Era un cepillo de migajas,
una angulosa trampa de conciencias
fijada a un cristal blindado,
un ruego de flecos, de sobras
que removían corazones y bolsillos.
Recordaste temblores
que arrancaron vidas de un soplo,
recordaste los cuerpos
que aún tiemblan
ante la infame resaca del olvido.
Almas que sucumben en las ruinas,
que resignan sus extrañas risas
al luto que les da la tierra.
Aquel cartel te pedía las sobras
de tus excesos para aquellos
que están lejos, en esa maltratada
porción del mundo,
para sus cuerpos despojados,
para su abundancia de pena
un poco de tu todo innecesario.
Ahora, en tu teclado silencioso,
sigues templando aquella ruidosa
sal que quebró tu garganta,
que incrustó aquella mirada en tu pecho,
que ansía el néctar del perdón
inquietando a los otros,
sus privadas lecturas
con la polvareda de estos versos
que se apilan como escombros,
con el hambre de estas palabras
como negras moscas procaces.
Ahogarlos, que vivan
en sus propias vidas fáciles el horror
de aquella sangre seca que aún
debería ser apretado nudo
en todas las gargantas del Mundo.
2 Premio
Memorial Rosario Martín de Marchena
2016
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